CELL ▬ perfection is the child of time

Ce n'était pas terminé, bien que la colonne de lumière du Dôme de Chaleur ait englouti Cell.

Il aurait pu mourir. Il aurait dû mourir, et il le savait.
S'il avait accédé ne serait-ce qu'au stade suivant de son évolution - pourtant encore loin de sa forme finale -, sans doute aurait-il péri sur le coup. Mais pas sous cette forme, non, pas alors que tout en lui était fait pour qu'il survive envers et contre tout ; pour qu'il surmonte tous les périls et embrasse sa parfaite destinée.
Dans un dernier sursaut de conscience, alors que sa chair se consumait dans une attaque contre laquelle il n'avait aucun moyen de lutter, Cell eut ainsi un réflexe désespéré ; celui d'enclencher sa propre auto-destruction.
Se suicider plutôt que d'être tué n'aurait dû faire aucune différence ; à quoi bon, si c'était pour tout de même mourir au bout du compte ? Pour disparaître sans avoir rien accompli ? Mais il ne s'agissait pas seulement de mourir selon ses propres conditions. C'était un pari ; une tentative désespérée de sauver sa peau d'une exécution sommaire à laquelle il n'aurait pas pu s'attendre.
Car en se faisant sauter de son propre chef alors même que l'attaque de Trunks allait l'anéantir, non seulement put-il la repousser en partie, mais aussi lui faire croire qu'il n'était plus utile d'alimenter son attaque puisqu'il ne restait rien de sa cible. Et en cela, il aurait presque eu raison.
Presque.

Car l'immense majorité de son corps, de ce qui faisait de lui ce qu'il était fut bel et bien pulvérisé, ne laissant ni abattis ni cadavre - ni rien d'autre ; pas même une trace de son énergie. Tout ce qu'il en resta fut un seul et unique infime lambeau de chair, trop petit pour être perçu à l'œil nu, surtout au milieu d'une déflagration de cette ampleur.
Un morceau de pulpe vivante ensanglanté... Tout juste assez grand pour contenir son noyau.
Et au fond, c'était peut-être là le seul tort qu'il fallait reconnaître au fils de Vegeta : pour l'exterminer, il n'avait pas lésiné sur les moyens, il avait vu les choses en grand - alors qu'il aurait dû penser à un niveau microscopique.
« Cell ». Comme « Cellule ».
C'était tout ce dont il avait besoin pour se reconstruire.
Ils auraient pourtant dû s'y attendre.

Plus mort que vif, le monstre du docteur Gero profita que la technique de Trunks ait ravagé son environnement et se laissa retomber parmi les gravats, au risque que cela l'achève. Il n'aurait de toute façon pas pu faire autrement, ne possédant plus ni bras, ni jambes, ni quoi que ce soit ; juste une dernière étincelle de lucidité, plus « instinct » que « réflexion ». Et surtout, il ne devait rien faire qui puisse le faire remarquer ; la moindre once de ki causerait sa perte.
Réduit à un si petit fragment de son être, c'était à peine s'il savait encore qui il était, ce qu'il était ; tout ce qu'il retenait, c'était qu'il devait survivre. Survivre à tout prix. Même au prix de la honte et du déshonneur ; même en se faisant passer pour mort.
Il n'en reviendrait que plus fort. La partie Saiyan de son ADN serait là pour s'en assurer.

Ainsi, Cell - ou ce qu'il restait de lui - finit-il par se retrouver enseveli sous des tonnes de gravats, heureusement sans qu'aucun ne l'écrase avant qu'il puisse commencer à se reconstituer. Dans son état, le moindre choc aurait pu lui être fatal, pour de bon cette fois.
Il sombra dans un coma artificiel, comme l'aurait fait tout organisme trop mal en point pour consacrer son énergie à sa guérison et uniquement à cela. Même avec ses facultés de régénération, se recréer un corps complet n'était pas chose facile, qui plus est à ce stade primaire de son développement.
Après plus d'une semaine entre la vie et la mort, à devoir mobiliser toutes ses forces pour ne serait-ce que se réussir à se maintenir en vie, il finit par réussir à se restaurer intégralement, reformant son enveloppe complète jusque dans ses moindres détails. Pas une de ses taches n'était pas à sa place.
Revenant brusquement à lui au cœur de son tombeau de pierre brisée, l'être artificiel eut l'impression de prendre seulement alors sa première respiration ; d'ouvrir les yeux pour la première fois. Comme si rien de ce qu'il avait vécu auparavant n'avait compté.
Il était en vie. Lui-même n'en revenait pas.

Cette joie euphorique fut cependant rapidement tempérée par le besoin impérieux de camoufler sa puissance - de ne laisser personne, surtout pas Trunks, savoir qu'il était toujours de ce monde. Celui-ci était loin, de ce qu'il pouvait sentir, mais il ne devait prendre aucun risque.
La conclusion à tirer de tout cela était qu'il allait lui falloir un nouveau plan. Il ignorait comment le voyageur temporel s'était doté d'une telle force, mais de toute évidence, comme il l'avait appris à ses dépens, il n'était absolument pas de taille à lutter contre lui dans l'immédiat.
Se voiler la face ne servirait à rien : il ne devait sa survie qu'à un coup de chance - un littéral miracle.
Il n'aurait su assez remercier son défunt créateur pour l'avoir fabriqué tel qu'il était : sans ses gênes à la fois de Namek et de Démon du Froid, il n'aurait pas donné cher de sa propre peau, n'en déplaise au pan de sa personnalité qu'il devait à Vegeta.

Il allait devoir faire profil bas.
Reprendre des forces - et surtout continuer à en accumuler, jusqu'à avoir une chance de le vaincre s'il devait à nouveau être confronté à lui.
Non qu'il en ait véritablement l'intention s'il pouvait l'éviter, quand bien même prendre sa revanche ne serait pas pour lui déplaire : après tout, il n'avait eu à combattre que parce que Trunks était un peu trop bien renseigné sur ce qu'il complotait et avait pu le voir venir.
Il n'aurait pas deux fois cette chance.
Hélas, les cyborgs n'existaient plus. C-17 et C-18 avaient été mis en pièces, au sens premier du terme. Il avait bien tenté de dévorer les restes encore présents à l'endroit de leur destruction, mais cela ne lui avait pas rapporté grand chose.

En conclusion, il ne restait donc plus au magnum opus du docteur Gero qu'à se tourner vers le reste de la population terrienne, déjà dangereusement émaciée par ces deux imbéciles génocidaires, mais - heureusement pour lui - pas encore éteinte.
Il n'était peut-être pas en mesure d'évoluer dans ses circonstances, mais il pouvait toujours se nourrir, et avec chaque repas, il se rapprochait un peu plus du niveau de celui qui avait tenté de l'abattre.
Choisissant méticuleusement les camps de survivants les plus éloignés, il coupait leurs communications pour s'assurer qu'elles ne seraient pas capables d'appeler au secours pour ensuite se repaître de tous les êtres humains qu'il pouvait trouver - hommes, femmes ou enfants, sans distinction - jusqu'à laisser derrière lui des villes fantômes.
Régulièrement, Cell s'assurait même de laisser derrière lui des « scènes de crime » plus barbares et dérangeantes qu'elles n'avaient besoin de l'être - quitte à laisser quelques cadavres défigurés derrière lui plutôt que de s'en nourrir entièrement - pour laisser planer le doute ; les jumeaux n'étaient morts que depuis peu et l'on ignorait encore la portée exacte de l'ignoble massacre qu'ils avaient commis.
Oui, s'il pouvait semer la confusion et leur faire porter le chapeau de ses exactions, il n'allait pas se priver : plus l'on peinerait à s'y retrouver, et plus ils auraient du mal à soupçonner qu'il puisse y être pour quelque chose... Que l'humanité n'était pas encore tirée d'affaires.

Hélas, le « gibier » était rare et les précautions qu'il devait prendre retardaient d'autant sa progression. Il le savait, ce n'était pas un plan viable sur le long terme : il accumulait simplement un peu plus de ressources avant de dire adieu à cette époque - de retenter sa chance, maintenant que le seul à pouvoir l'arrêter avait baissé sa garde.
Car il n'avait pas fait une croix sur ce projet, évidemment. Pas même alors qu'il avait déjà failli y laisser sa vie.
Devenir parfait restait sa raison d'être, et rien ne pourrait l'en empêcher. Les cyborgs ayant été détruits et les Dragon Balls ne permettant plus d'y remédier, pas plus qu'un quelconque autre moyen, il n'avait donc aucun autre choix que d'aller les chercher ailleurs - « à un autre moment », si l'on peut dire. Trunks ne pourrait s'en prendre qu'à lui-même pour ne pas l'avoir laissé l'en débarrasser.

Ainsi finit-il par lancer sa deuxième tentative.
Celle-ci consistait avant toute chose à se montrer négligent - à laisser des traces qui, cette fois, ne pourraient être que les siennes. Trunks le connaissait très bien, trop bien, plus qu'il ne le devrait ; il allait donc retourner cela contre lui et l'utiliser à son avantage. La Capitale du Nord - l'une des plus grandes villes encore habitées, du moins avant son passage - serait parfaite pour cela ; elle était trop voyante pour que son ennemi ne se rende compte de rien en passant à côté.
Et pendant que le fils de Vegeta serait sur place pour investiguer, pour réaliser avec horreur son échec... Cell, lui, n'aurait plus qu'à faire le trajet inverse et profiter de son absence pour faire main basse sur la machine temporelle.
Peut-être tomberait-il sur Bulma, mais celle-ci n'était pas un danger pour lui ; tout au plus une collation avant le départ.
Mais non. Le hangar était désert, dénué de protection, si bien que c'en était presque décevant. Il fallait dire qu'avec tout ce qu'ils avaient à reconstruire, sans doute la plus grande scientifique encore en vie devait-elle avoir mieux à faire que de mettre en place un système de sécurité.
Tant pis pour elle.
Le véhicule était déjà prêt, semblant n'attendre que lui ; à son grand regret, il constata cependant être trop grand pour y entrer sous cette apparence.
Si l'idée de se faire régresser de manière à tenir dans le cockpit lui traversa bien l'esprit, reprendre sa forme larvaire le rendrait beaucoup trop vulnérable si on devait lui mettre la main dessus. Il ne devait pas perdre de vue qu'il se pouvait très bien qu'il ait quelqu'un à ses trousses - que le temps qu'il faudrait à Trunks pour le poursuivre ne serait que celui dont Bulma aurait besoin pour construire une nouvelle machine.
Ainsi préféra-t-il dans l'urgence se mutiler pour pouvoir fuir, à l'image de certains animaux, détruisant ses propres ailes pour qu'elles n'entravent pas sa montée à bord.
Après avoir réchappé à la mort, il avait assez confiance en sa régénération - qu'il n'avait pas testée jusqu'alors ; fameux baptême du feu - pour savoir que ce n'était qu'une égratignure. Ce ne serait pas sans laisser de traces,  mais il n'y aurait de toute façon pas de doute à avoir quant à l'identité du voleur quant ils s'apercevraient que la machine n'était plus là où ils l'avaient laissée.
D'une certaine manière, se dit-il alors qu'il s'engouffrait dans les couloirs du temps, peut-être qu'il voulait que l'on sache que c'était lui ; que Trunks vienne naïvement le chercher - et qu'il puisse lui régler son compte.
Mais pour cela, encore allait-il falloir le trouver.
Car la traque ne faisait que commencer...